Quiero matarte... y arrancar tu carne a bocados...

Y porque me estoy volviendo loca... porque me señalan con el dedo y me dicen loca.... pues que me llamen loca pues quiero hasta la locura... y sí.... me llaman loca por desear las yemas de tus dedos sobre mi cuerpo desnudo y querer probar el néctar de tus labios, como una abeja revoloteando para poder degustarlos. Si... me llaman loca por querer que calmes este deseo y las ansias colosales de mi mar embravecido siendo el naufrago de sus orillas. Loca... soy una loca por verte siendo el aventurero de mis elevadas colinas, por querer que seas el trotamundos bohemio de mis frutos prohibidos....
Me señalan y me dicen loca por ansiar que seas tu quien manejes los placeres de cada rincón de mi cuerpo.

Loca por aspirar a poder ser tu cuadro, por querer formar parte de tu creación, de tu mundo....de tu invención....de un todo. Y me llaman loca y se que estoy loca por querer sentirme observada por tu mirada, por desear que mi piel sea rozada por cada una de tus manos. Y seguiré estando loca por que siempre deseare que moldees mi cuerpo, pero que siempre lo hagas a tu antojo... Moldeame de la forma en que mas lo deseen tus manos de artista creador. Loca soy la mas loca por pretender y desear estar detrás de una mirada distinta de los demás, por querer estar detrás de tu mirada de autor. Loca de colofón por seguir deseando mas cosas como que deslices tu pinturas por mi cuerpo, que tus ojos se fijen en un punto y luego en otro y traces suaves lineas sobre el. Y me llaman loca por seguir aspirando a cosas imposibles... loca seguiré siendo una loca para el mundo loca por que quiero ser... tu musa, por querer que seas Dalí para yo poder ser Gala...

Modelo: Emily Browning
Texto: L.Y.M

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"No se cómo ni cuando, pero sé que algun dia..."

Y que raro se me hace acostumbrarme ¡¡y cuantas cosas mas raras se me hacen!!
que me recorre el cuerpo, si como un riff de rammstein se tratase
una bacanal de cosas, mierdas y olores, todos entremezclados en mi podrido cerebro
exacto, ese cerebro donde hay una montaña de cosas y un pseudo-yo vagabundo, demacrado y maloliente busca incesante en la montaña como si tuviera síndrome de diógenes...
El vagabundo se gira, me mira y se ríe de mi, el muy hijo de puta mientras me dice:
-Huye estas a tiempo.
Yo le miro mientras cojo una pata de cabra y al instante los cachos de cerebro me empapan la cara.
¡¡Que sonrrisa tan rara!! Leer más...